¿ Que mas da ser poeta que ser basura?, se preguntaba Robe en una de esas canciones tan de puta madre que tiene. Pero sí da más. Claro que da más. Como no va a dar más. Los poetas, los verdaderos poetas, y Kutxi es uno de ellos, reciclan la basura con la que nos empuercan los hijos de puta que nos gobiernan la vida y que transforman en música, en poesía, o en ambas cosas, como en su caso. Pero no en esa música de mierda con la que le lavan el cerebro a la gente desde las grandes discográficas o desde los

manipulados y vendidos medios de comunicación; y desde luego no en esa poesía de mierda, aburrida y autocomplaciente, llena de florecitas e idílicos paisajes, con la que nos amargan la existencia durante nuestros años de colegio o instituto, no.

Anoche pasé frío y me desenamoré un poco.Anoche pasé frío y fui poeta. Anoche, mientras mi carne se helaba y mi alma en mi cuerpo se escondía, vi como mi amor para ti era un juguete pasado ya de moda que ya nada valía. Cualquier amanecer echarán al viejo juguete de mi amor a un carro de basura, y alefándose en la amarga soledad oirá al carretero dar palos a su mula que todo se lo da por un poco de paja y, a veces, pochas uvas. Y estaré allí donde ya nada vale nada hasta que algún día una dulce gitanilla, con mocos y pecas en la cara, limpie con su manga grasienta la suciedad que la sociedad pegó a mi alma; y volveré a ser un juguete reluciente de amor y de alegría. ¡Que importa que me engañes si luego me sonríes! ¡Qué importa ser poeta o ser basura! Anoche pasé frío en el cuerpo y en el alma... Anoche pasé frío y quedó mi libertad de amor helada.

 

No hay abrazos en mis brazos,te los vas llevando todos.

Realmente me gustaría saber como soy, pero creo que ni yo lo tengo definido. Se podría decir que me gusta divertirme, reír hasta que me duela la barriga y un poco más. Suelo equivocarme con la mayoría de las cosas que hago y normalmente caigo en las debilidades.Tú eres una de ellas.

Por un instante suspendidos en el vacío. Ruidos lejanos. Ruidos de las casas. Una gota que cae. Un armario que se cierra. Pasos. Después a nada. Nosotros. Solo nosotros. Mi cabeza hacia atrás. Mi pelo suelto, abandonados en caída en la tromba de la escalera. Se mueven frenéticos casi querrían saltar. El ascensor se detiene un piso más abajo. Me escondo entre su pelo. Me apoyo en su suave cuello. Descanso tranquila.
Y no sé por qué, pero le digo que no me deje nunca. Y casi me arrepiento. Y él se queda un momento en silencio. Después se separa de mí y me mira curioso. Coge mi cabeza entre sus manos y me mira. Después me da un beso y otro, y otro más. Y no dice nada más. Sólo me sigue besando. Y yo sonrío. Y acepto encantada esa respuesta.

This ain't a song for the broken-hearted

Fue su perdición,fue su desgraciada suerte.

En el momento en el que su sonrisa se extendía a través de su cara me hacía sonreír simultáneamente. Era algo inevitable. Sonreía de una forma muy entrañable que provocaba la sensación de estar envuelta en sus brazos. ¡Además se formaba un enorme hoyuelo en su mejilla! Eso era lo que más me gustaba de su sonrisa,ese huequecillo que aparecía en su rostro cuando estaba realmente contento. Ese era el mejor momento del día, cuando junto a mi, él sonreía con total sinceridad, le salía de dentro, lo notaba. Después, cuando ya no se podían ver sus dientes, sonreía con la mirada, y de una forma más increíble aún, a pesar de que parezca imposible. Y me encantaba. Y me encanta.